我上中学那会儿常帮他撒鱼食，明叔从不说话，只是将鱼食递过来，然后我俩并排蹲在青石板上，看鱼群挤作一团抢食，水面翻涌如煮沸的锅，偶尔有鱼跃出，鳞片在朝阳下一闪，又“啪”地落回去。
变化是从去年冬天开始的。
先是明叔不再准时，有时七点，有时八点，有时干脆整个早晨都不见人影，池塘边的青苔开始蔓延，锦鲤们饿得瘦了一圈，见人靠近便疯狂摆尾,搅得满池浑水。
邻居们私下议论，有人说他病了，有人说他儿子要接他去国外，还有人神秘兮兮地压低声音：“听说在谈黄昏恋，对象是公园跳交谊舞的。”
我特意早起几次，终于在某个薄雾弥漫的清晨堵住了他，明叔裹着件旧棉袄，手里攥着鱼食袋子，站在池塘边发愣，见我来了，他笑了笑,眼底有我看不懂的犹豫。
“叔，最近忙啥呢？”我故作轻松。
他张了张嘴，最终只是说：“过几天你就知道了。”
这悬念一吊就是两个月，池塘里的锦鲤少了三条，剩下的也病恹恹的，物业在宣传栏贴了通知，说若再无人管理，将把鱼移交给园林部门，明叔依然神出鬼没，偶尔露面，也只是绕着池塘走两圈,若有所思。
转折发生在上周六。
清晨六点，我被一阵嘈杂声吵醒，推开窗，只见池塘边围了一群人，明叔站在中央，手里拿着根长长的竹竿，竹竿顶端绑着个小网兜,他正一下一下从水里捞着什么。
我套了件外套冲下楼，挤进人群时,愣住了。
明叔在捞鱼，小心翼翼地将锦鲤一条条兜进网，再倒进脚边的大水桶里，水桶旁边停着辆平板车，车上放着一个巨大的透明塑料箱，箱里铺着细沙和水草,还架着个微型循环泵。
“叔，这是……”
明叔直起腰，用袖子擦了擦汗：“这池塘要填了，物业说下个月要改造成儿童游乐区。”
人群骚动起来，有邻居说太可惜了，有邻居说早该填了，多给孩子们点活动空间，我蹲下身，看着桶里的锦鲤——它们安静地挤在一起，偶尔摆一下尾鳍,鳞片在初升的太阳下闪着红金相间的光。
“你怎么现在才知道通知我们？”有人问。
明叔苦笑：“我上个月就知道了，一直在找地方安置它们。”
他指了指平板车：“我乡下老宅有口井，井水活泛，冬天不结冰，我每个周末回去喂两次，撑得住。”
原来如此，那些清晨的失踪，那些欲言又止，那些绕着池塘徘徊的脚印——全是为了这些鱼。
我忽然想起什么：“那您之前还天天来喂？”
“喂一天算一天。”明叔捞起最后一尾锦鲤，这尾最大，足有小臂那么长，“它们也舍不得这个食堂啊。”
人群渐渐散去，明叔把水桶搬上平板车，用绳子固定好，我跟着他走到小区门口,看着他佝偻的背影在晨光中拉得很长。
“叔，”我喊住他，“我能跟您一起去吗？我也想看看那口井。”
他回过头，笑容终于舒展开来：“行，井边有棵桂花树，八月开花的时候，水面全是花瓣，鱼追着花瓣跑，可好看了。”
我点点头，忽然觉得，这个悬念的揭晓,比任何猜测都要温柔。
那些锦鲤不会知道，它们从一个即将消失的池塘，搬进了一个人的童年，也不会知道，有人为它们计算着每一次投喂的频率,丈量着每一段回乡的距离。
但井水会记得，桂花会记得，明叔会记得——在他六十多岁的某个清晨,他亲手捞起了一池晚霞。
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